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um tipo deixa crescer o cabelo e a barba, descuida-se um bocadinho com os vincos das calças, a imaculada brancura das camisas. um tipo deixa instalar-se um pequeno frémito revolucionário, um pouco de 'i don't care', mixado com um suave e gentil 'para o diabo'. até nas imprecações se pode ser engomado, rais'parta.

para além do estado de sítio instalado em casa, junto daquelas pessoas que sempre nos verão como um menino (o que se entende, claro está - a amor filial continua a ser uma coisa poderosíssima e ainda bem); para além do incómodo ligeiro e ligeiramente aturdido junto daquele tipo de colegas e superiores hierárquicos que medem a vida pelo número de botões abotoados ou pela milimétrica combinação do vestuário; para além disso tudo, o que vemos (o que sentimos) é que as hostes femininas aprovam. é caso para dizer, uma vez mais, que vivemos em pleno apogeu desta particular ditadura da maioria. elas pôem e dispôem. elas vetam. elas aprovam. elas legislam, yeah.

moral da história? adivinharam, a moral da história é amoral. estão quase lá, todos vocês.