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estas semanas

têm sido

nem mais, nem menos, nem piores,

do que

quaisquer outras semanas.

o tio charlie. o tio philip. e eu próprio.

razão tinha a vizinha de minha mãe

- cuidado com as companhias

desse rapaz, minha senhora.

saberia ela porventura

qualquer coisa verdadeira,

algo verdadeiramente importante?

ou seria apenas mais uma

velhinha,

por circunstâncias da vida,

nossa vizinha?

estas semanas, dizia,

têm sido

nem melhores, nem piores, nem diferentes,

do que

outras semanas quaisquer.

como os poetas

e as companhias futuras,

as semanas

escolhem-nos a nós bem mais

do que nós

as escolhemos a elas.

bukowski,

larkin

e blake (essoutro que sou eu próprio).

os três estarolas,

uns irmãos marx desoptimizados

para deleite

de saraus literários,

cheios de mentecaptos.

a velhinha da vizinha é que,

do fundo do seu mundo,

sabia afinal

das

coisas:

poetas, companhias, semanas.

todos, todas, tudo

velhas patranhas.